Дождь четвертые сутки. Ворчит старшина,
Мол, окоп превратился в болото.
Но дождю всё равно, водяная стена,
Загрустила в траншеях пехота.
-Эх, сынок, что война? Ей не нужен талант,
Грань от жизни до смерти так зыбка…
Нелегко тебе здесь, покури, музыкант,
Где теперь твои ноты и скрипка?
Музыканту пошел двадцать первый годок,
Дым махорки, как тонкая змейка.
Три недели на фронте, конечно, не срок,
Вместо скрипки в руках трехлинейка.